El blog libre

Nací con fútbol retumbando mis orejas de neonato. Crecí con la versión de la pasión más sentida que este deporte, único en el mundo, puede darte. La gente que te vas encontrando a lo largo de tu vida (y con la que, además de encontrarte, te quedas) tiene multitud de opiniones sobre el fútbol, pero siempre sentí que nunca podía hablar de fútbol ni hacer entender a alguien el sentimiento que éste puede provocar si ese alguien no está afectado por la misma patología. Definirlo como 22 idiotas que corren detrás de un balón es tan acertado como erróneo, dependiendo de si toses pases en profundidad por la mañana o, sencillamente, desayunas.

Esta anotación viene a colación del Mundial de Alemania, casi a la vuelta de la esquina. La historia de los mundiales en mi vida es larga, como los años que han pasado desde el primer campeonato del mundo que viví y que recuerdo. Ese mundial no fue el de España, en el que tenía la friolera de 3 años y del que sólo sé por las crónicas, las videotecas y ese saber universal sobre fútbol que solemos tener todos a los que nos gusta este deporte.

El primer mundial que viví conscientemente, por tanto, fue el de Mexico 86. Tenía 7 años y las horas eran tan intempestivas que mis padres no me dejaban ver los partidos en directo. Recuerdo los cuatro goles de Butragueño, el penalti fallado de Eloy y, por supuesto, Maradona y su don. Un gran mundial que, revisado en el tiempo, se me antoja como uno de los mejores de la historia.

Italia 90 fue el siguiente, ya con 11 años y recuerdos más recientes. Bellezas al agua triunfaba en aquél Telecinco pornográfico, Luis Suárez se convertía en el entrenador más rancio que yo he visto en un banquillo y Yugoslavia nos eliminaba en octavos con un puñetero gol de falta en la misma prórroga. Recuerdo la final, con la Argentina de Maradona cayendo ante la Alemania de Matthäus con gol de Andreas Brehme, de penalti y con la diestra, su pierna mala.

En Estados Unidos interesó el Mundial a todos los que no éramos americanos y no fue un mal mundial. Se vieron selecciones débiles a priori que resultaron ser potentes - la Bulgaria de Stoichkov, que fue el máximo goleador del torneo, la Rumanía de Hagi y la Suecia de Ravelli y Anderson. Pero se jugó la final más fea que recuerdo, en la que Brasil, con jugadores como Romario y Bebeto, tuvo que imponerse a Italia en los penaltis. De aquél mundial recuerdo la enorme decepción después de que nos eliminara Italia, con la ya archifamosa nariz rota de Luis Enrique, el eterno fallo de Salinas y el descalabro ejecutado por Baggio en la jugada siguiente. Salí a la calle después del partido a dar un paseo y a llorar. Con 15 años el fútbol es algo que te llega muy adentro, sobre todo las decepciones.

Después vinieron Francia 98 - con Zidane en modo estrella y Zubizarreta en el modo paquete que siempre fue, Clemente a lo suyo y eliminados en la primera fase - y Corea y Japón 2002, en el que la generación de Ronaldo tuvo su premio. A nosotros, para variar, nos pasó lo de siempre: eliminados en cuartos de final. Debido a sendos goles anulados por un árbitro sospechoso, pero fuera.

No albergo ninguna esperanza con España, voy con Brasil. Pero siempre pasa igual: comienza a rodar el balón y me vuelvo patriota (oh, dios mío!). Después de un par de disgustos y un buen partido que no sirve para nada, nos iremos a casa. O quizá sea un disgusto y dos buenos partidos y en octavos o cuartos nos echen igualmente. Qué desgraciados somos, joder.

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Así se titula una noticia que acabo de leer en 20minutos. En ella se habla acerca del crecimiento de los movimientos reivindicativos en lo que al uso de la bicicleta en Madrid se refiere.

Yo, que nunca había utilizado la bici como medio de transporte, lamento que no todas las ciudades estén preparadas para ello. Madrid no es la única, así que tampoco tenemos que ponernos críticos del todo con el alcalde. Personalmente, creo que es un problema de pensamiento global. Madrid no es una ciudad plana - como es Amsterdam - pero tampoco es Nepal. Inversión, decisión e implicación darían la clave para construir más carriles para ciclistas. Haberlos, los ciclistas, haylos, pero no se les toma en cuenta. Porque estamos en la civilización del automóvil, de la contaminación y del dinero.

El caso es que me ha hecho gracia uno de los comentarios de la entrada, que reza así:

Sólo quiero decir algo: me parece espantoso que los ciclistas quieran ganar su espacio a costa de los peatones. Y esto lo digo desde mi experiencia peatona diaria y frecuente por el centro de Madrid. No tengo coche, y me muevo andando a la gran mayoría de sitios. Estoy harta de que los ciclistas invadan nuestras aceras CIRCULANDO. Me aburre ver cómo el ciclista que pasa todos los días de diario por la Calle Santa Engracia, entre Iglesia y José Abascal, a eso de las 6:30 de la mañana, se salta el semáforo RELIGIOSAMENTE. Mucho casco, mucha señalización, pero el semáforo no se ha hecho para el señorito. Meteros con los coches, si tenéis tantas narices, pero dejadnos en paz a los peatones, que ya tenemos bastante desgracia con los automóviles que aparcan donde les da la gana. Los supuestos débiles ciclistas no se cortan un pelo a la hora de invadir los espacios de los peatones, que son aún más débiles que los ciclistas.

Sé que mi mensaje levantará ampollas, sobre todo entre los ciclistas respetuosos. Lo siento por ellos, pero lo que me encuentro diariamente por Madrid no me hace opinar mejor del colectivo.

Al que le sigue una contestación lógica a más no poder:

El sito para el ciclista se debe conseguir a base de quitarselo a los coches, no a los peatones

Somos catetos, que diría alguno y somos intolerantes y rancios cuando nos ponemos, eso lo digo yo. Aquí, en Amsterdam, no siento el peligro cuando cojo la bici en plena hora punta para hacer una travesía de casi 30 minutos. Los coches están atentos y, aunque hay carril-bici en la mayor parte de la ciudad, muchas veces tienes que mezclarte con el tráfico y los conductores holandeses, brutos e intolerantes como yo no he conocido (en todos los aspectos) se tornan amables y sensibles, precavidos y cuidadosos con las bicis. ¿Cuestión de mentalidad? Ya tenemos algo que aprender.

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En los últimos tiempos me sorprendo bastante a menudo pensando en la muerte. Quizá es porque uno ve cómo pasa el tiempo, cómo se acerca a la treintena, como los segundos desplazan los recuerdos más y más abajo, cómo la metodología de la vida, sempiterna, nos abruma y sorprende, nos machaca y nos hace llorar, nos alimenta de fantasmas y teorías, de miedos y de falta de drogas.

La muerte, creo yo, es algo inevitable. Y cuando me sorprendo pensando en ella, un respingo me invade y lamento no ser el jefe de todo esto, no ser la naturaleza o un extraterrestre, no ser dios o no ser nada. La existencia es la herramienta más inútil que conozco y, sin embargo, es capaz de hacer que billones de entes pensantes pierdan el juicio y se pregunten por qué.

Temo a la muerte, por supuesto. Temo al dolor, a una enfermedad larga e incurable, a la hipocrondría hecha mía. No quiero morir, pero soy consciente de que absolutamente nada en lo que malgastamos nuestra existencia sirve para algo. ¿Y qué es ese algo para lo que serviría malgastar nuestra existencia? ¿Existe ese algo? El genio inventor es visto por la humanidad como aquél que nos hizo más llevadera la existencia. El físico brillante nos ayudó a transportarnos en el aire, el biólogo que descubrió esta o aquella vacuna propició que ciertas enfermedades dejaran de matarnos. ¿Y? ¿De qué sirve todo eso? Hemos aumentado nuestra esperanza de vida, llevamos reproductores de música que nos entretienen de camino al trabajo, somos capaces de recorrer 2.000 kilómetros en dos horas y al parecer sólo se resiste la vacuna del SIDA.

Pero vamos a morir, inevitablemente. ¿Por qué tanto esfuerzo en sentirnos mejor? Me parece de una paradoja tremenda no querer morir y, por contra, hacer miles de insignificantes actos a diario que en lo único que resultan es en hacer más llevadera nuestra vida. No entiendo el instinto de supervivencia, me parece una gilipollez. ¿Para qué estar contínuamente evitando nuestra desaparición, si es seguro que ocurrirá?

Hace tiempo que dejé de urdir teorías sobre todo esto, que dejé de pensar en el más allá allende de lo palmario, lejos de los hechos. Y si nos atenemos a los hechos, deducimos que no somos importantes, que nadie nos programó y nos creó, que nada se preocupa por nosotros, que somos animales que existimos, nos pasamos nuestra existencia deseando existir instintivamente y dejamos de existir. Así de simple, así de complejo. Una puta mierda de conclusión para una puta mierda de día.

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Leo que el Tribunal Superior del País Vasco suspende durante tres años la condena a prisión de Otegi por injurias al Rey. Básicamente, lo que dijo Otegui fue algo así como que el rey es el jefe de los torturadores, refiriéndose al cierre del diario Egunkaria y a otros hechos acaecidos hace tres años.

Y digo yo… e insisto en esto, porque me parece terrible: quién cojones es el rey para que, en el supuesto de ser calumniado, el calumniador cumpla condena sin que dicho calumniado denuncie? No entiendo de derecho, la verdad, pero me suena eso de la libertad de expresión y en España se respeta realmente poco.

La democracia es una puta mierda y yo me cago en el puto rey.

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Siguiendo la línea de gilipollez que últimamente alimenta este sitio, hoy me ha dado por hacer una lista de cosas que me gustaría hacer.

A largo plazo:

• Viajar al lago Ness, Nueva York, Egipto, Los Angeles y Tibet
• Tener una casa con un jardín enorme, para poder tener muchos perros, grandes y pequeños y hacer barbacoas y mirar las estrellas. Todo muy bonito y muy pastel, en aras de alcanzar la paz espiritual. En serio, quiero alcanzarla.
• Volver a Madrid, disfrutar del viaje de vuelta, desayunar en el Chochito y entablar una larga, rápida y complicada conversación en castellano

A corto plazo:

• Encontrar una casa para evitar dormir a la interperie.
• Pegar a algún holandés y que la policía me dé la razón
• Poder moverme en bici en vez de tanto coche, que ya cansa (quién me lo iba a decir…)
• Pegar a otro holandés y que la policía vuelva a darme la razón

En quince minutos me secuestran para escuchar llamadas en inglés junto a un compañero que, aunque amable, es sueco y DJ de trance. Y es complicado entender a un sueco que, además de ser DJ de trance, habla muy bajito, como si le diera vergüenza llamar la atención.

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A lo mejor a vosotros, a la gente, a cualquiera, esta foto le hace tanta gracia que incluso, mientras la observa, se le escapa una puta sonrisa:

A mí, sin embargo, me da mucho por el culo, con perdón de la expresión. ¿Podemos dejar de comer pollas durante unos minutos? ¿Por qué este tipo alto, con cara de gilipollas y sonrisa de patán, que siempre va acompañado por esa periodista zorrita venida a más, convertida en princesa de los cojones, tiene derecho a sujetar la copa de la UEFA que ayer ganó el Sevilla? Es sólo una anécdota, no te enfades, podría replicar alguien. Bien, pues yo contesto. Cuando todos seamos iguales, cuando dejen de cerrarse campos de fútbol por invasión de aficionados en una victoria, cuando dejen que el aficionado que realmente siente pasión por su equipo toque esa copa y llore de emoción con los jugadores a los que ha animado, entonces todo esto no me indignará, no me hará sentir pena y vergüenza.

Pero que el cara cartón este - que cae bien a la gente, joder, es increíble - y la nueva rica que va a todos sitios con él aparezcan en una foto haciendo el payaso y quitando protagonismo al deporte en sí mismo, única y exclusivamente porque es el resultado de un polvo real, me parece asqueroso.

Y a todo esto, que se me olvidaba, ¡¡¡¡¡felicidades al Sevilla!!!!!

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He odiado alguna vez. He tenido ganas de pegar a alguien hasta quitarle la vida, alguna vez. He querido drograme hasta perder el conocimiento, muchas veces. He querido degenerar, sentir la mierda en mi cuello y reírme de ella. He gritado hasta enmudecer, he sido tan violento y he estado tan fuera de control que desearlo carecería de sentido. He pensado mal, he deseado una gran mierda de gran grosor y vigorosa en la boca de más de una persona.

He sido y sigo siendo hipócrita miles de veces. He criticado esa hipocresía, volviendo a ser hipócrita. He deseado olvidarme de todo y de todos, he conseguido olvidarme de muchas personas, otras siguen en mi cabeza. He mentido, he robado, he pecado, señor. Me he drogado como un salvaje, he esnifado pastillas de éxtasis, cocaína fue mi segundo nombre. He deseado venganza sin piedad y me he conmovido sin razón. He sido cínico, lamentable, reincidente. “Hijo de puta” es mi expresión favorita, “zorra” la palabra que creo tiene mejor fonética. He plantado cara a buenas y malas personas, me he acojonado muchas veces.

Mi automierda, como todos esos secretos que todos tenéis pero que no decís, no es pública. Sólo es que me apetece ser el centro de atención de la polémica y el vicio, de la mierda de gente que se merece el calificativo de mierda de gente. Me apetece cagarme físicamente en sus putas madres y gritar toda su automierda, para que el resto de las mierdas andantes se enteren, se saluden y se pringuen juntas.

Martes, un día como otro cualquiera, soleado y hasta el horizonte de mierda.

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¿Qué es la soledad? Tundra de inexpresiones, la soledad es el término con el que el ser humano denomina un estado de ansiedad ilógico, múltiple y sin sentido, cuando se da cuenta que levanta la mirada y no ve nada, que su alma está vacía de otras almas, que si pone su corazón boca abajo no caerá nada, porque nada hay.

La soledad no quiere hacernos daño. Yo, cuando me embarga, la disfruto. Disfruto su ruina, su negrura, disfruto su mal olor y su pegajoso tacto. Disfruto de verme con ella, de mirarla a los ojos y decirla: no vas a tocarme los cojones.

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No hace mucho tiempo, uno se calentaba cada vez que su venerada empresa, aquella que creía pagarle el piso, el coche, el acceso a Internet a un precio exclusivo, la gasolina, las drogas y la comida todos los meses, hacía algo o o daba a conocer algo a sus empleados en forma de correo electrónico, muy de moda en estos ciber tiempos.

Lo cierto es que el pasado lunes, en mi casi nuevo trabajo, he recibido este puñetero correo electrónico:

Team,

This whole week we will have Mike McKenzies LT Team in Amsterdam.
Please ensure all is tidy up and that you are not doing any non work related stuff. All Screensavers should be on standard limitation to MSN not video and gaming etc. Also, please have your lunch in the canteen.

Regards

Y digo yo que manda cojones. Primero, porque no tengo ni putísima idea de quién es el tal Mike McKenzies, por muy LT Team in Amsterdam que sea. Segundo, porque están presuponiendo, al incluirme en el envío del correo, que soy desordenado, que no hago mi trabajo y que es posible que tenga algún salvapantallas que no siga las normas morales de esta puta empresa, además de insinuar que juego y veo videos a cada momento. El envío de este correo supone, además, tres cosas:

• que el responsable de nuestro departamento, esto es, mi jefa, esto es, la que envía el mail, piensa que somos lo suficientemente infantiles como para tener que enviarnos un correo diciéndonos que un tal Mike McKenzies, ojo, LT Team in Amsterdam, va a venir a vernos y que tenemos que portarnos bien.
• que el responsable de nuestro departamento, esto es, mi jefa, esto es, la que envía el mail, es tan incompetente que es incapaz de contratar gente madura que le evite el inconveniente de enviar este correo tan vergonzoso.
• que estoy pensando seriamente en poner un cartel en mi sitio donde diga “Señor Mike McKenzies, LT Team in Amsterdam, yo soy un niño bueno, ¿puedo comerle la polla ahora o debería hacerlo en el comedor?

¿No es lamentable?

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Tengo algunos temas sobre los que hablar aquí, aunque la falta de tiempo, ganas y maldad me lo han impedido hasta ahora. Como en este mismo momento me rodea el aburrimiento, publico esto como aperitivo. Lamentablemente (o no, cualquiera sabe), tengo un enorme gas dentro de mi cuerpo que estallará en forma de pedo bloguero. Mis ganas de criticar aumentan por días, así que ahí va un pequeño resumen sobre lo que quiero escribir cuando esté en disposición:

• Quiero hablar sobre las empresas americanas, sobre las empresas americanas en Holanda, sobre las empresas americanas en Amsterdam, sobre las empresas americanas a las que voy a trabajar todas las mañanas de lunes a viernes. Y quiero hablar mal de ellas. Y de los trepas existentes en esas empresas (y en todas).
• Quiero hablar sobre FON. Qué es, quién está detrás, cuál es su maquiavélico plan y por qué hay tanta gente que habla de ello en Internet. Hay que diferenciar entre una ONG y una empresa.
• Quiero hablar sobre el uso de redes WIFI abiertas. Sobre el P2P, sobre el software libre y la SGAE. Sobre IU y lo putas que son.

Hay tantas cosas que criticar…

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