El blog libre

Si fuera yo Enrique Dans, decía, estaría ahora en Hong Kong o en Moscú hablando de blogs, casi seguro que acompañado de Martín Varsavsky y subiendo fotos a flickr con mi Mac conectado a mi modem usb de telefónica, seguramente instalado por el propio César Alierta, y no escribiendo esta chuminada mientras deseo ardientemente que, si Enrique Dans lee esto, no abandone los placeres mundanos y entre en el mundo de la autoconfiguración de dispositivos no autoconfigurables (si tienes un Apple) y sobre todo que me diga cómo instalar el puto modem que al paso que voy lo acabaré tirando al water. Y tirando de la cadena.

Visto en ¿Quién es Juan? Aquí tenéis la entrada completa. Enrique Dans, ese gran controvertido.

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Cuando te acostumbras a ver una serie con subtítulos y, un año más tarde, la reponen por TVE doblada, te da un asco tan grande, pero tan grande, que no entiendes cómo has podido pasar veinte años oyéndolo todo de esa forma

Las voces de Nicholson, Brando y Caine no son la misma, en Espoiler, un blog altamente recomendable.

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Suena el despertador, hazte el remolón, levántate al fin. Vístete, lávate la cara y mójate el pelo, collar, cadena, llaves, escaleras, portal, parque. Piedras, piñas, botellas de agua vacía, gritos, órdenes, felicitaciones, broncas. Regreso, bollo de chocolate, estás guapísima, llaves, escaleras, portal, coche. Parada de bus, continúa solo, radio, risas, adelantamientos, radar de los cojones (todos a ochenta). Desvío, rotondas, badenes, curvas, rectas, aparcamiento. Paseo, ordenador, correo, blogs, noticias, charla. Café y curro. Todo multiplicado por cinco días que tiene la semana y sin tomar drogas.

Qué bonitos son los lunes, qué sensación tan maravillosa de que una nueva semana está naciendo, toda por delante, tan larga ella. Qué bonitos son los lunes, son ese sabor a tiempo absurdo. Pero en realidad es lo mismo que sea lunes o cualquier otro día, salvo cuando se trata del sábado y puedes dormir todo el santo día sin temor a equivocarte. Sueño con reventar a la banca, convertirme en el señor del puro y manejar los días a mi antojo.

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Aprovechando que mi actual ocupación me deja algo de tiempo libre (por ahora no puedo contar más, pero sólo es cuestión de tiempo), las entradas en el blog son ahora más habituales. Así que como esta situación implica navegar y navegar hasta cansarse, he acabado en Flickr echando un vistazo a las fotos que tengo colgadas, en su totalidad hechas en Amsterdam. Cantidad de recuerdos y sensaciones se amontonan en mi mente, pensando en que todo aquello no pasó hace un siglo, sino que terminó hace pocos meses. Hace pocos meses que estábamos tomando un mojito en algo parecido a una fiesta hippie en algo parecido a la playa:

Hace pocos meses que disfrutábamos de algo parecido al verano en el Het Twiske:

Hace pocos meses que comíamos hamburguesas que nacían de máquinas expendedoras:

Hace pocos meses que el carrito de los helados nos despertaba de la siesta en pleno mes de febrero:

Hace pocos meses que intentábamos ahorrar costes:

Hace pocos meses que frecuentábamos un parque que fue cerrado por culpa del botulismo:

Y hace pocos meses que prácticamente en cualquier garito encontrabas el resultado de una intoxicación cannábica:

Hace pocos meses y parece que fue hace una eternidad, hace pocos meses y no creo poder olvidarlo nunca, hace pocos meses y, como parece que fue hace una eternidad, tengo unas ganas enormes de volver.

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La hermana de Letizia Ortiz, Érika Ortiz, ha fallecido hoy. La familia ha pedido prudencia y respeto. Sufría problemas de estrés y ansiedad, y había pedido permiso en su trabajo para descansar unos días. Si fuera periodista y escribiera en un medio de comunicación que no fuese un blog, algo me pararía en seco después de llegar al límite marcado por esos titulares. Lo que yo me pregunto es ¿qué o quién marca ese límite? ¿Por qué ese límite no es aplicable a todos?

Vivimos en un país absurdo con comportamientos absurdos, con tabúes prehistóricos. Érika Ortiz ha fallecido hoy con 31 años. Ha muerto en casa. No ha tenido un accidente de tráfico ni ha sufrido ninguna enfermedad. Todo apunta - eso lo tendrá que decir la autopsia y la policía científica - a que se ha suicidado, pero nadie dice nada, ni siquiera someramente. Los titulares de las noticias que han dado los diarios digitales de El País, El Mundo, ABC y La Vanguardia, por citar algunos, son igual de insulsos como injustos, igual de abrasados por el tabú como las televisiones, las radios y los demás diarios, digitales y escritos. El periodismo español, de repente, se ha puesto de acuerdo en algo: la palabra suicidio no existe. Y no sólo no existe, sino que no se paran de mandar mensajes para que la línea no sea sobrepasada.

Me parece lamentable que esto sólo pase cuando la familia real está de por medio. Me toca los cojones que este país esté lleno de tantos comepollas que después desangran al que no importa desangrar porque no ha nacido bajo el seguro manto de ser un Borbón.

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Si usted no cumple con ETA, le pondrán bombas, y si no hay bombas es porque ha cedido

Esto lo ha dicho el Sr. Rajoy hace apenas una hora en el congreso dirigiéndose al presidente del gobierno. Si no lo publico, reviento. No sé cómo es posible que semejante sinvergüenza represente a nadie en el congreso.

Ahora, a lo que vamos. En general detesto a los políticos pero, en ocasiones muy a mi pesar, me encanta la política. Así que, siguiendo en riguroso directo y con gran atención el debate en el congreso de los diputados de hoy, tengo que decir que hacía tiempo que no escuchaba a un político hacer política con tanto acierto y hablar con tanta coherencia y responsabilidad como hoy he visto a Josep Antoni Duran i Lleida, portavoz de CiU en el congreso.

Tomando como premisa inicial el considerar un error la celebración de este debate - algo con lo que estoy completamente de acuerdo, me canso de escuchar eso de que ETA no puede marcar la agenda política - Duran i Lleida ha dicho cosas como “insto a los grupos parlamentarios a hacerse una pregunta: ¿he contribuido en algo a ese fracaso político?” o “apoyaremos al ejecutivo aunque fracase, asumiendo que se trata de un fracaso colectivo”. Tenéis más datos sobre la intervención aquí.

Mi más sincera enhorabuena, Sr. Lleida.

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Recuerdos son olores, señales del pasado, amargas y dulces experiencias que ya no nos invaden. Recuerdos son canciones que te hacen llorar al escuchar acordes concretos, recuerdos son calles, parques, lluvia y sol, otra vida. Recuerdos son olores, sentidos perdidos, idiomas exiliados. Recuerdos son muchos, algunos más escondidos que otros, pero presentes. Recuerdos son mañanas contra el viento, tardes de merienda contra el mundo, noches de farra volviendo a casa, de nuevo, contra el viento.

Recuerdos son el ayer pareciendo que fue ayer, recuerdos son kilómetros de lucha, armarios de preocupaciones y lagos de emociones. Recuerdos que permanecen en mí, que no se marchan, que se agarran a mi corazón con la fuerza que les produce saber que antes no fueron recuerdos, que fueron el presente, que no estaban condenados a marcharse de lo cotidiano. Recuerdos son recuerdos, sin los que nuestra vida no sería ni siquiera una vida.

Recuerdos y nostalgia suelen andar unidos. Recuerdos y sonrisas sin querer, frases y situaciones, páramos llenos de historias listas para contar, como recién salidas del horno de la cabezonería. Recuerdos son finos hilos formando costuras en nuestra forma de ver las cosas. Recuerdos y recuerdos que, entre recuerdos, dejaré que lo sigan siendo, al menos, un rato más.

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Tengo unas ganas enormes de escribir. Párrafos y párrafos da igual de qué, pero escribir. Lo que ocurre es que no tengo nada acerca de lo que escribir, por lo que todo toma un cariz bastante absurdo y estúpido que lleva carcomiéndome por dentro unas cuantas semanas. Quizá esto que acabo de decir sea mentira, porque evidentemente sí tengo cosas de las que escribir, luego obviemos el quizá. Cosas pequeñas y cosas grandes, cosas verdes y amarillas, tibias o calientes, frías. En cualquier caso no son de esas cosas de las que podría escribir sobre lo que quiero escribir. Me gustaría crear, no transcribir, me gustaría imaginar, no recordar. Quiero ser artista. Quiero ser díscolo, trabajar de noche y utilizar mi condición para experimentar.

Quizá sólo sea el síndrome de Carrie Bradshaw - en cuyo caso no corro peligro, al tratarse de un personaje de ficción de una serie finalizada - o el hecho de no tener trabajo - tampoco con esto corro peligro, estoy avocado a encontrarlo pronto, so pena de berrinche de mi alma de perro - pero deleitaríame a mí mismo si mis manos comenzaran a tejer historias sobre el teclado de una forma más o menos perfecta. En cualquier caso, algo ya he escrito. Quizá era eso lo que ocurría, que no había tomado la determinación de cruzar el muro de la ilusión para correr bajo el olor de lo existente.

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Después de haber conseguido acceder a Internet a través de, primero, El Corte Inglés, donde venden unos ordenadores portátiles muy bonitos y segundo de un modem y una tarifa plana de 56Kb que hace de esto una experiencia muy lenta, puedo contar que ya estamos de vuelta. Atrás quedan grandes paisajes,

grandes parques,

y algunos imprevistos:

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Eso es lo que tengo, un puto trancazo que no me deja vivir, que no me deja pensar, que llena cualquier objeto inerte a mi lado de un halo mocoso realmente asqueroso. Me pica la garganta, las flemas y la tos trabajan a toda máquina y los ojos me lloran en eternos e infructuosos intentos de estornudar.

Cagontó.

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